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Anschrift:
Vertretung des Landes Mecklenburg-Vorpommern beim Bund in Berlin
In den Ministergärten 3
10117 Berlin

Bild von www.lv.mv-regierung.de

Ihre Texte sind zudem gewürzt mit Anekdoten, etwa über die nackt badende DDR-Dichterin Anna Seghers am Ahrenshooper Strand oder über den Stralsunder Fischhändler Johann Wiechmann, von dem der Bismarckhering seinen Namen haben soll.
Der übliche Reiseführer samt Fotos, Stadtplänen und Ortsregister ist das nicht – aber das passende Zweitbuch für den Urlaub in Meck-Pomm.”

Das Hühnerblut tropfte. Mit der Hofidylle war es für mich vorbei. Mir war schlecht und alles wirkte bedrohlich: das schlaffe Tier in Johanns Hand, das Beil, der Stall, der abgetrennte Kopf, die Schnäbel der aufgescheuchten Hühner, die sich mit wackelnden Köpfen nun verdächtig näherten. Dennoch war ich fest entschlossen, weder Furcht noch Tränen zu zeigen, wollte ich doch am späten Abend dabei sein, wenn Johann und Peter im Wald echte Leuchtkäfer fingen.
Ich zuckte zusammen, als plötzlich die Tür des Bauernkatens aufschlug und die kräftige Gestalt meiner Tante sichtbar wurde. „Tante Edith“, rief ich und rannte erleichtert in ihre Arme. „Johann, du Holzkopf!“, schrie sie den Nachbarsjungen an. „Doch nicht vor dem Lütten!“ Sie drückte mich an sich. Ich vergrub mein Gesicht in ihrer Kittelschürze, die sie stets über einem violetten Pulli trug. Sie roch immer nach Lux-Seife, der samtweißen. Meine Tante nahm mich auf den Arm, lief mit mir zu den beiden Jungs hinüber und knuffte Johann in die Seite. „Du Lorbas! Alles vorm Lütten!“ Sie hatte eine hohe, etwas kratzige Stimme, die sich überschlug, sobald sie lauter wurde, was bei ihrem impulsiven, fröhlichen Charakter häufiger vorkam. „Wie …?“ Johann konnte die Frage nicht mehr beenden. Das „ … so denn?“ verschluckte ein erneuter Knuff.
„Er wollte doch …“, versuchte mein 12-jähriger Bruder dem Gleichaltrigen zur Seite zu stehen. Doch noch ehe er den Satz beenden konnte, gab sie auch ihm einen Klaps:
„Nu vertell mi ma nix. Du musst es doch am besten wissen! Din Brack is doch viel zu lütt, um sich son Schiet anzukiecken.“ Sie mischte Hoch- und Niederdeutsch zu Danziger Missingsch. Je mehr sie wetterte, desto „platter“ wurde es, obwohl sie sich schon oft vorgenommen hatte, ausschließlich hochdeutsch zu sprechen. Bei ihrem Temperament jedoch brach die Mundart immer wieder durch. Ihrem zweiten Ehemann hatte Edith sogar verboten, mit ihr platt zu snacken: Vielleicht sollte das Hochdeutsche sie daran erinnern, dass sie eigentlich aus der Stadt kam.
Sie durchwuschelte mein Haar und verschwand mit mir im Haus. „Du lütten Schieter. Dat sind ‘n paar Hammel, wat?!“ Ihre Stimme, ihre Augen, die Falten in ihrem Gesicht – alles lachte, so sehr sie sich auch bemühte, zornig zu sein. Meine Tante konnte nicht aus ihrer guten Haut und so nahmen Johann und Peter die Schelte auch gelassen.

1979. Irgendwo im heutigen Vorpommern.
Ich riss die Augen auf; Johann konzentrierte sich, seine Zunge zwängte sich zwischen die schiefen Zähne. Ich starrte auf diese mächtige Hand, starrte und befühlte meine Gurgel. Die Hand packte den Hals dicht unter dem Kopf … Johann drückte kurz und fest zu, kein Laut mehr, nur noch wenig Flattern. Er griff das Huhn an den Füßen, hob es – nach einer schwungvollen Drehung – so hoch, dass der Kopf vor dem Hauklotz baumelte und nahm das Beil. Ein kurzes, dumpfes Geräusch: ein letztes schlappes Zucken, weit aufgerissener Schnabel, glotzende Augen – stumm und leer am Boden. Ganz anders der Rumpf: Fröhlich, ja fast übermütig rannte er über den Hof im Zickzackkurs, stolperte, überschlug sich, hüpfte in die Höhe, lief weiter, sprang wieder. Entladungen der in Todesangst verkrampften Hühnermuskulatur. Befreundete Gänse und Hennen stoben auseinander, als der gefiederte Ball auf sie zukam. Dann ein Knall gegen die Stalltür und letzte Zuckungen.
Mein Blick wanderte von dem blutenden leblosen Bündel zurück zu Johanns Hand, zurück zum abgeschlagenen Kopf. Wie alt mochte das Huhn gewesen sein? Wie ich 6 Jahre?
„So is dat“, kommentierte Johann, als er sich aufrichtete und zum Stall hinüber schlenderte. Wie einen heruntergefallenen Fahrschein sammelte er den entflohenen Teil des Huhnes wieder ein. „Nu noch rupfen, ausnehm’ un fertich.“ Stolz hielt er es meinem neben mir stehenden älteren Bruder vor die Nase. Ich beobachtete Peter, als er das Federvieh mit einem gewissen Respekt musterte, und meinte, außerdem eine Spur Ekel in seinem Gesicht zu erkennen. So wuchs auch mein Unbehagen. Johann genoss unsere Ehrfurcht. Er agierte bei allem so kühn und selbstverständlich …

Peter und ich wuchsen in der Großstadt auf, im Neubau. Dort gab es allenfalls ein paar Spatzen und im Sommer Kreuzspinnen, die ich mit meinem Kindergartenkumpel im Einweckglas sammelte. Ich pustete weder Frösche mit der Luftpumpe auf, noch schoss ich mit einem Luftgewehr auf streunende Katzen, wie es Gleichaltrige vom Dorf vielleicht taten.

Die Fröhlichkeit und Lebenslust meiner Tante waren längst den Sorgen gewichen: Von einem ihrer Brüder wird sie nie wieder etwas hören. „Ist vermisst“, wie es schlicht in zwei Worten hieß, verloren wie eine Uhr beim Spaziergang im Wald. Und: Was mit dem Vater ihrer Tochter geschah, lässt sich nur ahnen. Sie wird zeitlebens nicht mehr darüber sprechen.

Bekannt ist: Bomben fielen. Danzig stand in Flammen. Hinter dem Haus der Familie lagen Trümmer. Gegenüber war eine Manufaktur, in der viele Frauen und Männer täglich ihrer Arbeit nachgingen. So lange Edith denken konnte, hatte dort immer Licht geschienen. Als sie nun nach einer Bombennacht aus der schmalen Kellerluke sah, starrte sie nur noch ein brennender Schutthaufen an. Dichter Staub hing in der Luft und grauenvoller Gestank. Sie lief auf die Straße. Männer hingen an den Laternen. Junge und alte. Männer, die nicht mehr an den Endsieg glaubten und nichts anderes wollten als leben: „Vaterlandsverräter“ und „Deserteure“, von den eigenen Leuten aufgeknüpft. Die verwundete Bestie Hitlerdeutschland riss mit sich in den Tod, was sie noch zu fassen bekam. Vielleicht auch Ediths Verlobten.
Panik ergriff die 23-Jährige nach dieser Bombennacht, nackte Angst um ihr Leben und um das ihres 10 Monate alten Kindes. „Der Russe“ stand vor den Toren der geschundenen Stadt. Sie wickelte das Baby in ein Kissen, nahm ein paar Habseligkeiten und sagte dem Rest ihrer Familie Lebewohl.
Wiedersehen und leben: ungewiss.
Edith floh in einen Wald nahe des Hafens, versteckte sich mit ihrer Tochter in einem Erdloch. Sie hungerte und fror, verbarg sich vor Soldaten bis März 1945. Endlich konnte sie mit einem Schiff aus Danzig entkommen. Mit einigen Tausend Menschen an Bord, die auch alles zurück gelassen hatten, fuhr sie über die Ostsee nach Kiel. Vor ihr lagen schwere Jahre, doch sie und ihr Kind waren gerettet.
Über Kiel kam sie nach Rendsburg, wo sie bald Arbeit und eine bescheidene Unterkunft fand. Nach einem Jahr erhielt sie über den Suchdienst des Deutschen Roten Kreuzes die Nachricht, dass ihre Familie auch fliehen konnte und nun in einem kleinen Ort zwischen Stralsund und Barth lebt. Sie zögerte nicht und zog mit ihrer inzwischen zweijährigen Tochter in das Dorf, das für die folgenden 45 Jahre ihre Heimat werden sollte.

1921-1945. Danzig.
Tante Edith wuchs nicht im heutigen Mecklenburg-Vorpommern auf, sondern 500 Kilometer weiter östlich, in der Freien Stadt Danzig, ihrer Geburtsstadt. Sie war eine attraktive junge Frau, die für Musik, Matrosen und Tanzen schwärmte und vor Energie und Lebenslust sprühte. Nachts saß sie oft heimlich mit ihren beiden älteren Schwestern und nähte Kleider. Wenn sie sich dann später ins Bett schlich, erschrak sie fürchterlich, weil Sigi, ihr jüngster Bruder, einen Käfer als Gute-Nacht-Gruß unter die Bettdecke gelegt hatte. Sie hasste Insekten und mochte weder Hunde noch sonstiges Getier. Die beißen und riechen! Selbst den reinlichen Katzen wich sie aus.

Als ihre Stadt „Reichsgau“ geworden war, liefen all diese feschen jungen Uniformierten umher. Auch ihre beiden älteren Brüder kamen an die Front. Edith war stolz wie viele Deutsche. Nur ihr geliebter Vater verwehrte sich dem Rausch. Ein aufrechter Mann, Gewerkschafter, SPD-Abgeordneter, der sich nicht so leicht das Wort und seine Meinung verbieten ließ. Eines Abends wurde er von den feschen Uniformierten abgeholt und in das KZ Stutthof verschleppt.
Edith verstand nicht: Ihre Brüder kämpfen doch für Deutschland, sie selbst ist Mitglied beim Bund Deutscher Mädel, ausgebildete Flakhelferin und inzwischen mit einem dieser schicken Soldaten liiert.
Ganz in der Nähe, auf der polnischen Halbinsel Westerplatte, hatte das Ende seinen Anfang genommen. Es ging um „neue Lebensräume“ und die „arische Rasse“. Hitler schickte seine Schergen in alle Richtungen des Himmels. Eine Handvoll Jahre genügte: so viel Leben vorbei, kaputt, tot, niedergewalzt von Größenwahn und Hass. Der Untergang des Dritten Reiches war nicht mehr abzuwenden; trotzdem mußte alles Verfügbare an die näher rückende Front, auch Ediths Verlobter. Das Grauen kehrte an seinen Ausgangspunkt – nach Danzig – zurück.

Nur wenige Monate später kam wirklich ein förmliches Schreiben, von einer neuen Behörde. Niemand nahm nun die Sonnenbrille ab. Und es war auch keiner da, den Edith vom Hof jagen konnte. Nur das Stück Papier.
Erneut musste sie in ihrem Leben vieles zurück lassen, einen Neuanfang wagen. Für das Haus bekam sie eine lächerliche Entschädigung: ein paar tausend D-Mark für die Arbeit und die Erinnerungen eines Lebens.
Sie zog nach Rostock, in die Nähe ihrer Tochter und Ärzte. Dort fand sie eine kleine Wohnung in einer Anlage, in der Senioren betreut werden. Frauengefängnis nannte sie das. Sie bekam ein Telefon, mit dem sie ihre Familie jederzeit erreichen kann. Früher bekam sie Post und schrieb täglich Briefe. Einen Großteil sandte sie an ihre Tochter mit Besorgungslisten.
Sie wohnte nun direkt vor einer Bushaltestelle. Dort halten Fahrzeuge mit hydraulisch absenkbaren Türen, damit die Passagiere leichter ein- und aussteigen können. Sie erinnerte sich noch an die Zeiten, da bestach sie den Busfahrer mit Eiern, damit er ihre asthmakranke Mutter in Stralsund in der Nähe des Arztes heraus ließ.
Ein Supermarkt befand sich nun zwei Minuten Fußweg von ihrer Wohnung entfernt. Dort kann man alles kaufen. Mit den Tantchen fuhr sie ab und an im Milchauto nach Barth, um einige Besorgungen zu machen, ohne zu wissen, wann und wie die Rückreise wird.
Sie hatte Mühe, trotz aller Annehmlichkeiten. Ihre Familie sorgte sich, ob sie sich hier zurecht finden würde. Es verging ein Jahr, an dessen Ende sie ihre Cousine in Westdeutschland besuchte. Die erste Reise seit langem. Als sie mit dem Zug zurückkehrte und sie von ihrem Enkel, ihrer Tochter, meinem Vater, also ihrem Bruder, und mir an ihrer neuen Wohnung überrascht wurde, schien sich etwas geändert zu haben. Zum ersten Mal grinste sie verschmitzt und meckerte schon auf dem Flur laut los: „Wat wollen die denn schon wieder hier? Habt ihr kein zu Hause?“
Am Nachmittag, als wir bei tiefschwarzem Kaffee zusammen saßen, klopfte es: Elsa, Hedwig und Elsbeth stehen in Schürzen mit Torte in der Tür und freuen sich wie die Sternensinger.
Neue Nachbarn! Neue Tantchen! Willkommen zu Hause!

Es war die Zeit, als überall dynamische Unternehmer aus dem Westen in die Neuen Bundesländer kamen und ihre marktwirtschaftlichen Erfahrungen nutzen wollten. Sie machten Geschäfte mit der Naivität und dem Nachholbedarf der neuen Mecklenburger und Vorpommern: Einige verkauften ihre tollen Grundstücke zu lachhaften Preisen. Andere fürchteten um ihre Häuser, weil ehemalige Eigentümer sich zurück meldeten und nach vier Jahrzehnten Ansprüche geltend machen wollten.
Peter und ich hatten uns in Schlips und Kragen geworfen, trugen schwarze Sonnenbrillen auf der Nase und Aktentaschen in der Hand. So verkleidet gingen wir die Dorfstraße hinab, vorbei am Gutshaus und den alten Bauernkaten, geradewegs in Richtung Ediths Haus. Zwei Männer in dunklen Anzügen gehörten nicht gerade zu den alltäglichen Passanten im Ort, und so bemerkten wir, wie sich Köpfe drehten und Vorhänge beiseite geschoben wurden. Tante Edith stand im Garten mit einer Hacke in der Hand. Wie immer trug sie Kittelschürze und Holzsandalen, wie immer ohne Strümpfe, mit nackten, scheinbar erfrierenden Beinen.
Stets begrüßte sie Besuch schon aus der Ferne mit ihrem unnachahmlichen Schimpfton: „Ohhh, da komm’ die schon wedder angeschissen?!“ Das „die“ zog sie dabei maximal möglich in die Länge, meckerte irgendwas vor sich hin, egal ob ihr Bruder oder ihre Tochter sie besuchte, und ging scheinbar unbeeindruckt von den nahenden Gästen der Arbeit nach. Natürlich war sie eigentlich sehr glücklich darüber. Ihre Lieben störten sie nie, aber ihr für die Region typischer Humor verbot all zu offenkundige Freude.
Diesmal aber blieb die Meckerei aus. Mit ihren 70 Jahren und unter der Maskerade erkannte sie ihre Neffen nicht: Sie schaute uns auch skeptisch an, als wir direkt vor ihrem Tor stehen blieben. Wir grüßten förmlich- freundlich und stellten uns als die Anwälte des ehemaligen Großgrundbesitzers vor. Unserer Tante blieb zum ersten Mal in meiner Anwesenheit der Mund offen stehen. Kein Wort. Mein Bruder zog ein Schreiben aus der Aktentasche, in dem sie informiert wurde, dass ein Rückführungsverfahren des alten Junkers angestrengt wurde und dass wir als seine Anwälte gekommen wären, um seine rechtmäßigen Besitztümer in Augenschein zu nehmen und zu vermessen. Ich holte einen Zollstock hervor und begann, den Hof der Länge nach abzuschreiten. Noch immer hatte Edith nicht die geringste Ahnung, dass ihre Verwandtschaft sich gerade einen üblen Scherz mit ihr erlaubte. Sie griff nach dem Schreiben und ging wortlos ins Haus. Nach wenigen Sekunden jedoch flog die Tür auf. Einen Strohbesen statt des Briefes drohend gegen uns erhoben, schrie sie: „Macht, dass ihr von meinem Hof kommt, ihr Ganoven! Ick will euch wat vertrecken!“
Die Taschen vor unseren Köpfen, ergriffen wir die Flucht und riefen: „Tante, Tante, du willst doch nicht deine eigenen Neffen erschlagen?“ Wir nahmen die Brillen ab und lockerten die Krawatten. Als sie uns erkannte, bekam sie einen Lachanfall. Es dauerte nicht lange, da waren auch die Tantchen zur Stelle. Bei schwarzem Kaffee und Streuselkuchen feierten wir in der Küche den ersten 1. April des Landes Mecklenburg-Vorpommern.

Wendezeit. Immer noch „irgendwo“, aber nun im neuen Land.
Irgendwann war der Tag des Hühnermordes vorbei. Edith, Johann und die Tantchen gingen ihren täglichen Verrichtungen nach.
Mein Bruder und ich fuhren wieder nach Hause, besuchten die Schule, beendeten diese. Tante Edith ging in Rente, ein wenig früher, da ihrem abgenutzten Körper zwar nicht die Kräfte ausgingen, sie aber von einer Zuckerkrankheit geplagt wurde. Die Dreigroschenromane machten weiterhin die Runde.
Doch dann gingen die Menschen in Leipzig, Berlin, Dresden und anderen Städten der DDR auf die Straße. Im Dorf wurde darüber geredet. Die Regierung ging und mit ihr kurz darauf die DDR. Plötzlich musste man keine billigen Bücher mehr verstecken. Es gab sie ebenso wie Kaffee in den Supermärkten der Städte zu kaufen. Der Konsum im Dorf musste schließen. Jochen, der eigentlich Jürgen hieß, zog mit seiner Frau nach Bremen. Ediths zweiter Mann verstarb. Der Nachbarjunge Johann arbeitete nun in einer Großschlachterei, in der Hühner vollautomatisch geköpft, gerupft und ausgenommen wurden. Vieles war anders geworden. Das kleine Dorf lag zwar immer noch irgendwo zwischen Barth und Stralsund, doch die beiden Städte waren nicht mehr im Bezirk Rostock, sondern im neuen, viel größeren Mecklenburg-Vorpommern im wiedervereinten Deutschland.
Mein Bruder und ich besuchten unsere geliebte Tante nicht mehr so häufig. Wir hatten ganz andere Dinge im Kopf. Mädchen waren nicht mehr doof. Peter studierte, hatte sogar schon geheiratet. Ich machte Abitur.
An einem Apriltag, es war der erste im Jahr 1991, beschlossen wir, mal wieder zu Edith zu fahren und ihr bei der Gelegenheit einen Streich zu spielen.

Ich saß inzwischen unter einem Apfelbaum und schaukelte, als Nachbarin Uschi vor die Tür trat: „Du, Lütten, lauf doch man rüber zu mir ins Haus. Auf ‘m Tisch is ‘n Büdel mit Heften und ‘ne Buddel mit Beerenwien muss daneben stahn. Säch ma, weißt Du eigentlich wo min Jung Johann steckt, der Satansbraten?“
Ich schüttelte den Kopf und rannte rüber zum Nachbarhaus. In den Regalen standen reihenweise angestaubte Einweckgläser mit Pflaumen, Birnen und Stachelbeeren. Im Dorf machte man Johannesbeerwein in großen Ballons, den man untereinander gern wie eine Visitenkarte tauschte. Auf dem Tisch stand eine Flasche. Ich griff sie und legte sie in den Beutel mit abgegriffenen Taschenbüchern: knutschenden Paare vor feuerrotem Sonnenuntergang.
Edith teilte ihre Leidenschaft für Dreigroschenromane aus dem Westen mit vielen Dorfbewohnern. Die in der DDR verbotenen Heftchen wurden umhergereicht wie heilige Schriften. Edith besaß einen ganzen Stapel, der ständig seinen Besitzer wechselte. Unklar woher sie diese Bücher hatte. Aus Westpaketen konnten sie nicht stammen, denn die wurden regelmäßig gefilzt und um die so genannte Schund- und Schmutzliteratur erleichtert. Ein weiteres Geheimnis, das sie selbst nach der Wende zu ihrem Vergnügen oder aus lauter Gewohnheit nicht preisgeben wollte. Wer weiß, vielleicht füllte ihr Schwiegersohn die Bestände an verbotenen Romanen und Bohnenkaffee auf? Als Seefahrer war er in der ganzen Welt unterwegs.
Ich brachte die „heiße Ware“ zu den Tantchen und Edith, die nun Äpfel schälte. Zwei Mädels waren vorbeigekommen. Die gingen schon zur Schule. Sie brachten meiner Tante einen Strauß weißen Flieder vorbei. Einfach so. Mädchen sind irgendwie doof. Warum machen die so etwas?
Heute weiß ich, dass meine Tante nicht nur bei mir beliebt war, sondern auch, dass die Kinder des ganzen Ortes sie liebten. Sie steckte ihnen immer Kleinigkeiten zu. Darüber hinaus hatte sie etwas Magisches und für die Kleinen Anziehendes an sich. Meine Eltern berichteten mir, dass ich mit vier Jahren, das Großmütterchen, das in der Flimmerstunde im Fernsehen die hölzernen Fensterläden aufmachte, um einen Märchenfilm anzukündigen, immer für Frau Holle oder Tante Edith hielt.
Und so war es bei Edith ein Kommen und Gehen. Mal schauten ein paar Kinder vorbei, dann mal wieder Nachbarn. Sie brachten Eier, weil Edith Besuch aus der Stadt bekommen hatte und ihnen gern etwas Frisches vom Land mitgab. Ein anderes Mal kam einfach nur jemand entlang, um zu schnattern und nach dem Rechten zu sehen.

Die beiden Jungen kamen zur Tür hinein, sahen aus wie die berühmte Unschuld vom Lande. „Wat is jetzt mit dem Huhn? Ausgeblutet is es.“, fragte Johann.
„Leg dat man drüben in den Eimer hin. Ich rupf das gleich,“ erwiderte Edith.
„Ach wat!“, warf eine der Tantchen ein „Dat moken wir am besten sofort. Gib dat man bei mich bei und setz ma lieber ‘n groten Pott auf!“
Bevor einem Tier die Federn ausgerissen werden, taucht man es in einen Eimer mit kochend heißem Wasser. Das Rupfen ist eine langwierige, unschöne Arbeit.
Die Tantchen wechselten sich ab. Sie drückten den Leib auf den Tisch und zogen die Federn kraftvoll in Wuchsrichtung heraus. Fast blind und ohne Unterlass. Ein wenig erinnerte mich das in seiner Routine an den Fernsehkoch, der die Petersilie immer so unglaublich schnell hackte. Im Anschluss wurden die Härchen geflammt und das Tier ausgenommen.
Nun mussten wir wieder raus zum großen Bedauern von Johann und Peter, hatten sie doch gewettet, ob sich beim Ausnehmen ein Ei anfinden würde. Froh an die frische Luft zu kommen, brachte ich meine Kugelkaugummis schnell in Sicherheit.

Dass es zum Abendbrot Hühnchen gab, war keineswegs selbstverständlich. In der Regel kam einfache Kost auf den Tisch, Kohleintopf oder Pellkartoffeln. Nur wenn die Familie zu Besuch war sowie an Sonn- und Feiertagen stand bei Edith mal Fleisch auf der Speisekarte. Heute kostet ein Hähnchenbrustfilet etwa so viel wie eine Einzelfahrkarte für die Straßenbahn. Damals waren die Tiere und selbst die Eier kostbar, weshalb sie nur mit Bedacht verzehrt wurden.